Каждое утро на одной и той же станции метро, в открытые двери вагона вплывает музыка. Черный саксофонист играет что-то (я не успеваю понять) мягкое и глубокое. Каждое утро. На одной и той же станции. Но я не знаю - на какой.
Жизнь, как мозаика - фрагменты, фрагменты. Открываются - закрываются двери вагона, впуская - выпуская моих случайных попутчиков. Обрывки фраз, музыкальные фрагменты, газетные заголовки, названия книг, шрифты и тексты на языках народов мира. Смесь запахов кофе - чая, всевозможной сдобы - бутербродов: пассажиры завтракают. Кто-то накладывает на лицо последние штрихи «боевой раскраски». По-моему: макияж - это то, что делают дома, а в качающемся вагоне - именно боевая и именно раскраска... Кто-то дремлет, кто-то готовится к зачету или отчету. Тут и целуются при встрече или расставании, и выясняют отношения, и воспитывают детей. Вдох - выдох, вход - выход. Жизнь на колесах - чем не табор? И при этом - все мы оседлые, а не кочевые. С утра - вперед, а к вечеру - назад. Маятник, мозаика, жизнь.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий